Sono perplessa. Le parole di un'amica mi hanno trascinato inevitabilmente nel vortice di mille riflessioni sollevando altrettanti inconciliabili dubbi. Ecco cosa mi dice:

Cara Miranda, ho riflettuto molto spesso in questi mesi sulle parole di quella tua conoscente che abbiamo incontrato sulla spiaggia quest'estate mentre i vostri figli giocavano tranquilli sulla riva del mare. Lei, più o meno la nostra età, (secondo me di più!), due figli, un fisico snello e giovanile, manicure sempre perfetta e un abbonamento annuale alla palestra in centro, sosteneva che se non fosse per il marito che, "poverino lui ci teneva", con il sesso avrebbe chiuso ormai già da parecchio tempo. Chiuso bottega!

Lui, il marito, bello come uno s'immagina sia stato bello Achille nel furore della battaglia. Invitante come un pranzo di Natale, dall'antipasto al dolce fino al cesto delle noccioline. Tutto compreso, in abbondanza, ben condito e senza sensi di colpa.

Perchè Natale è Natale e viene una volta sola all'anno, no?

Ora, io mi sono chiesta chi mai potrebbe, sedendosi alla tavola natalizia generosamente imbandita di ogni bendidio, dire: "no, grazie, non ho fame mangio solo due tartine per non offendere..."? Perchè? Perchè? Perchè?

Secondo me i casi sono tre:

• si è già mangiato da un'altra parte e allora, è comprensibile, non si ha più fame,
• si soffre di un disturbo alimentare che va curato,
• o.... anche il più gustoso e appetitoso pranzetto viene a noia se riproposto tutti i santi giorni...

Ecco! E' la terza opzione che mi manda in crisi.

A me avevano insegnato che il sesso è il coronamento inscindibile dell'amore, la fase ultima, suprema, il punto di non ritorno. E io c'ho creduto. E non solo. Su queste convinzioni ho costruito, felice, la mia vita. Eppure oggi qualcosa non mi quadra. La passione e l'attrazione paiono assopirsi difronte alla consuetudine del quieto amore coniugale. Come soffocate, scolorite, assorbite in altre faccende. Ho sempre creduto che non potesse esserci nulla di più bello, completo, intenso che ritrovarsi la sera vicina all'uomo che ami. Quello che hai scelto. L'uomo che condivide la tua vita, sopporta paziente le tue nevrosi, asciuga le tue lacrime, ascolta anche i tuoi silenzi. Quello che ha dato a tuo figlio il colore dei capelli e quelle strane orecchie che solo loro hanno. Quello che ti comprava i bomboloni quando, aspettando vostro figlio, somigliavi ad una balena. Quello che c'era e c'è sempre stato: all'uscita da scuola il giorno della maturità, dal ginecologo la prima volta, in quella asettica e squallida sala d'ospedale ad aspettare tuo nipote che proprio non voleva nascere, o quando credevi che non saresti mai riuscita ad imparare a guidare o ogni volta che piangendo volevi mollare...

Invece sembra proprio che la passione non si concili con la conoscenza profonda, con la forza di un legame duraturo, con la stabilità di progetti condivisi e comuni, con la corrispondenza empatica di chi si conosce da sempre, con la condivisione quotidiana di una vita da sbrigare. Come se richiedesse invece uno "scarto", il mistero di un'anima di cui si intuisce l'essenza ma che c'è ancora sconosciuta, ci sfugge, ci si nasconde... Ala stabilità, alla certezza, alla serena convivenza, preferisce l'incerto, il fuggevole, il rubato...

Ho quarant'anni (quasi) e ancora tutto da capire...,