Ascolta, piove...

Piove. Piove. Piove. Incessantemente. Da giorni e giorni. Il giardino, inerme, riceve la pioggia come un cane randagio si piega alla violenza gratuita. Ha smesso di farsi bello e, come una donna troppo stanca, non si cura di nascondere i segni del tempo. Inevitabilmente, in tutta questa pioggia, i pensieri si bagnano. Diventano mollicci, si afflosciano. Stanno lì, brutti e nudi. Uno sull'altro. Anche quelli colorati, così zuppi di acqua, perdono il loro splendore e son tutti un'ammasso grigio-nero. Con qualche sfumatura impercettibile. Come i panni nella cesta del bucato da stendere. C'è n'è uno, veramente intriso di pioggia che si fa fatica ad alzare: è il pensiero dell'esame previsto per lunedì che, per un 'errore nella data dell'appello, sarà rimandato. E tutti quei giorni di ferie sprecate, di spalle chine sui libri, di "bambini...piano, per favore, stò studiando!", di gite e incontri rimandati...(mi son privata anche di Pina mannaggia!); ce n'è un'altro, che bagnato è così brutto da pensare che, forse, anche asciutto non è tanto meglio: é quello delle incomprensioni familiari, di ragioni inespresse, del "non detto", della mia tolleranza che è come un barile con un meccanismo perverso: quando l'orlo viene superato anche di una goccia, fuoriesce tutto, con il botto, di colpo... buy viagra online in uk buy viagra cheapest buy cheapest online place viagra buy viagra pill online buying viagra from canada buy viagra zenegra buy cheap viagra buy cheap generic online viagra buy viagra in great britain buying viagra in canada buying viagra in u s buy viagra with paypal buy generic viagra buy http://ourbabykaris.blogspot.com/2010/01/she-know-how-to-bye-bye-on-9th-jan-2010.html buy viagra cheap prices Ce n'è pure un terzo, piccolo come un calzino, nero nero: è il sette dell'Adolescente a statistica. E' la sua gioia per aver avuto il voto più alto in tutta la classe ("solo io e quel secchione mà..."). E' il suo tuffo sul lettone, ieri sera, la sua ricerca di intimità con me e le sue parole:"Il profe mi ha detto che forse ho copiato...". E' il nostro silenzio. E' la sua risata:"Mà, non mi conosce proprio eh?". E' il mio inopportuno senso di colpa. E' l'ironia meravigliosa di mio figlio, la sua capacità si sentirsi comunque un Dio. Arriva così, non richiesto, un quarto pensiero, quello più scuro di tutti, a cui non dò voce: "No, non ti conosce proprio. Non sa che i disgrafici non riescono a copiare..." Credo che dovrebbero inventare un'asciugatrice dei pensieri, in attesa del sole...